COLECCIONISTA EL

COLECCIONISTA EL

Editorial:
SEXTOPISO
Año de edición:
Materia
Narrativa extranjera o traducida
ISBN:
978-84-15601-04-3
Páginas:
330
Encuadernación:
Rústica
Colección:
NARRATIVA SEXTO PISO

John Fowles afirmaba que una de sus motivaciones para escribir era imaginar a sus personajes en situaciones límite para ver cómo respondían. En El coleccionista, considerado el primer thriller psicológico moderno, ubicó a los personajes principales en una de las situaciones más extremas imaginables para dos personas, y el resultado fue una novela magistral que ha sido leída por miles de lectores a lo largo de los años. Frederick es un solitario burócrata municipal que colecciona mariposas. Miranda es una radiante e inteligente estudiante de arte. Frederick la secuestra y la aloja con todas las comodidades en un sótano en su propiedad. Fowles recrea un intenso duelo psicológico, físico y cultural donde captor y prisionera intercambian papeles con sadismo, cada cual defendiendo sus propios fines: Miranda


desea recuperar su libertad, Frederick quiere ser aceptado como un igual por el objeto de su obsesión.

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el 24.09.2012 Por

Fragmento seleccionado:

A las siete ya me había puesto mi mejor traje, camisa y una corbata nueva que me había comprado. Bajé a verla. Estaba lloviendo. Eso era una ventaja a mi favor. Me hizo esperar durante diez minutos y luego salió. Me quedé tan paralizado como una estatua de hielo. Por un momento me pareció tan distinta que no la reconocí. Se había puesto el perfume francés que le había traído y era la primera vez que se había maquillado de verdad desde que estaba en la casa. Se había puesto el vestido y le sentaba increíblemente bien; era de un color crema muy sencillo pero elegante. Le dejaba los brazos y el cuello al desnudo. No era el vestido de una jovencita, sino el de una mujer. Se había recogido el pelo en lo alto de una forma muy elegante. Estilo imperio, me dijo que se llamaba. Era ni más ni menos como una de esas modelos que salen en las revistas. Me parecía asombroso el aspecto que podía llegar a tener cuando quería. Recuerdo que hasta los ojos parecían distintos. Se había pintado rayas negras en el contorno y aquello le daba un aire muy sofisticado. Sofisticado, ésa era la palabra exacta. Como es obvio, aquello hizo que yo me sintiera de inmediato torpe e inseguro. Sentí lo mismo que cuando observaba la salida de una Imago a la que luego tenía que matar. La belleza puede llegar a confundir a las personas, uno deja de saber qué es lo que quiere hacer, qué es lo que debería hacer.


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Por Recomendación de Librerías Picasso el 24/09/2012

Fragmento seleccionado:

A las siete ya me había puesto mi mejor traje, camisa y una corbata nueva que me había comprado. Bajé a verla. Estaba lloviendo. Eso era una ventaja a mi favor. Me hizo esperar durante diez minutos y luego salió. Me quedé tan paralizado como una estatua de hielo. Por un momento me pareció tan distinta que no la reconocí. Se había puesto el perfume francés que le había traído y era la primera vez que se había maquillado de verdad desde que estaba en la casa. Se había puesto el vestido y le sentaba increíblemente bien; era de un color crema muy sencillo pero elegante. Le dejaba los brazos y el cuello al desnudo. No era el vestido de una jovencita, sino el de una mujer. Se había recogido el pelo en lo alto de una forma muy elegante. Estilo imperio, me dijo que se llamaba. Era ni más ni menos como una de esas modelos que salen en las revistas. Me parecía asombroso el aspecto que podía llegar a tener cuando quería. Recuerdo que hasta los ojos parecían distintos. Se había pintado rayas negras en el contorno y aquello le daba un aire muy sofisticado. Sofisticado, ésa era la palabra exacta. Como es obvio, aquello hizo que yo me sintiera de inmediato torpe e inseguro. Sentí lo mismo que cuando observaba la salida de una Imago a la que luego tenía que matar. La belleza puede llegar a confundir a las personas, uno deja de saber qué es lo que quiere hacer, qué es lo que debería hacer.


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